1517 год. Земля Юкатана. Всё, что знал Лапа Ягуара, рассыпалось в прах за считанные часы. Воины враждебного племени ворвались в его селение на рассвете. Пламя пожирало тростниковые крыши, крики смешались с дымом. Тех, кто выжил, сковали и погнали прочь от пепелища.
Его самого, связанного, вели по узкой тропе к каменному городу, где в небо вздымались пирамиды. Он знал, зачем. Чтобы утолить жажду богов, пролив его кровь на холодный алтарь. Мысль о лезвии обсидиана, о пронзающей боли сжимала сердце ледяной хваткой.
Но вместе со страхом в груди тлела иная искра — упрямая, яростная. Воспоминания. Тёплый смех младшей сестры у очага. Лицо отца, учившего его читать следы на влажной земле. Они тоже были среди пленников, где-то в этой колонне обречённых.
Смерть приближалась с каждым шагом. Но отчаяние, острое как шип агавы, сменилось внезапной ясностью. Бежать. Или умереть, лёжа на камне. Или умереть, пытаясь. Разница была лишь в том, какую смерть он выберет сам.
Он замедлил шаг, делая вид, что споткнулся о корень. Его грубо толкнули вперёд, но в этот миг его взгляд упал на острый обломок камня, торчащий у края тропы. Миг — и он, падая, сумел прикрыть его телом, ощутив неровный край под ладонью.
Тишина перед жертвоприношением будет его последним шансом. Он должен был дождаться её. И тогда использовать всё: и камень, и темноту, и внезапность. Чтобы не спасти себя — чтобы вернуть им кусочек украденного мира. Хотя бы попытаться.